Неоконченный роман
Неровный почерк режет гладь страницы.
В нём её жизнь, или её самообман,
И тень того, что по ночам ей снится.
Как будто бы забыта, но верна
Лишь ручке и потрёпанной тетради,
Она опять садится у окна
И пишет...Всё, что нагорело за день.
Дрожит рука и мокрые ресницы...
Перечитает, покачает головой,
И вновь она упрямо рвёт страницы
Из жизни...Из своей-совсем чужой.
Зачем?-Она уже не знает...
Но сердце плача и дрожа от ран
Неслышно её разум умоляет
Закончить неоконченный роман
Свидетельство о публикации №112050803382