Вот пыль стекла, а это пыль времен,
И выходец из варварской семьи,
Что радовался первому кусту,
Как дети, как последняя гроза
Весной. Поставив ногу на лицо,
Поймешь закономерность бытия
И сгинешь, пропадешь в такой-то день,
Такого-то вот года и числа.
С природою бороться за уют,
За сухость ног грешно. Но ты суров
И прям. Еще без этих облаков,
Без обречено прячущих в карман
Оттаявший футляр из-под себя
Людей. И над кремлевской мостовой
Воспламениться гордый мавзолей.
Под бой часов задумалась страна,
Запачкав шарф. Плацкартный коммунизм,
Столбы, столбы, столбы… И снова я,
Задумавший сменить свой гардероб,
А с ним всю жизнь (иль что там у меня)
На десять сотен тысяч лет вперед.
И это факт. А стрелка тычет в бок,
Проев мозги, что, мол, уже пора,
И что, наверно, чай уже вскипел.
Все - сон, есть только ты, слова и пыль.
Привет Бродскому II
© Copyright: Поэт Хренов, 2012
Свидетельство о публикации №112050802392
Свидетельство о публикации №112050802392
Рецензии