Подруге. Предпраздничное

Был июнь. Двадцать первое, точно.
Девятнадцать. Родные. Застолье.
Я читала Тебя междустрочно
И не знала, какой это болью…

Двадцать лет очень скоро. И даты
Так поспешно друг друга сменяют.
Я  одна лишь во всем виновата,
Потому до сих пор не пускает.

Были  планы. Хотелось нам сбыться.
Ты тогда от души (?) поздравляла.
И смотрели  счастливые лица,
Я легонько слезу вытирала.

Вдруг  спросил кто – то  рядом: «Родная,
Что ж ты плачешь в свои именины?»
Отмахнулась привычно «Не знаю»,
Улыбнулась светло и невинно.

Ты писала тогда про закаты,
Что мы встретим с Тобой непременно.
Очень  горькой бывает расплата,
За любовь, что скитальцем по венам.

Про стихи Ты писала. Что будут.
Про  счастливую нежную встречу.
И желали мне близкие люди
Быть счастливой теперь и беспечной.

Соглашалась: « ни капли не спорю.
Вот дождусь  моё яркое солнце!»
Не сбылось. Нам не сбыться с тобою!
Только сердце нет-нет, да зайдется.