Апокалипсис

В аромате кружился шлейф свежести озона,
Хотелось прыгнуть, смотря сквозь сигаретный дым,
Вверх, на радужное нечто, на остатки неба грозового,
Трансформация снов, захлестнувших реальный мир.

Не открыть глаза, поздно, я уже нарисован,
Размалеваны руки нелепой кистью ошибки,
Я вытеснен в камне расположен, татуирован,
Вместо глаз – жемчуга, а в груди – золотые рыбки.

Итак, вот о чем написал Милосердный, в своей поэме,
Дарованной старику Иоану, на склоне забвения,
Апокалипсис – не огонь, ни медь, ни потоп,
Апокалипсис – катастрофа моих сновидений…

На свободе кошмары, душившие ночью,
Но свободе огни, подкроватных владык,
И беспомощны люди, страхи видя воочию,
И дрожит под разодранной кожей кадык.

Обезглавленный телом своим я паду на колени,
И покатится с плахи театра лицо, облаченное в маску,
Безголовые сны, кошмары мирских откровений,
Апокалипсис снов – пропуск в заблудшую сказку.