Тюльпан чёрный

Пули свистят, рвутся снаряды.
Вам приказано: – «Долго жить!».
На полях распустились тюльпаны.
Не успели Афган мы забыть.

Тюльпан чёрный на цинковой крышке.
Теперь Грозный в дыму стоит.
А вчера еще жив был мальчишка,
Что сейчас «грузом 200» летит.

Он писал маме в письмах отсюда.
Что тут небо, как в детстве его.
Что б ждала, ведь вернется он скоро.
Не писал он, как пахнет цевьё.

Как ребята за ужином поздним.
Хлеб кладут на граненый стакан.
Как кричат по ночам от боли.
Рвут бинты с запёкшихся ран.

Как «душманы» проклятые режут,
Улыбаясь, по горлу ребят.
Как ночами забыть не мог он.
Того парня застывший взгляд.

И он в кровь раздирая руки,
Пытался верёвки порвать.
Когда голову вскинули другу.
Он не смог в себе крик удержать.

Тот упал, обливаясь кровью.
Прохрипел и навек застыл.
А в ладонях сжимал он землю.
На которую кровь пролил.

А вокруг стоял дикий хохот.
Кто-то крикнул: «Теперь того!»
И за волосы, взяв мальчишку,
Подтащили к «душману» его.

Блеснул нож и он вспомнил маму.
Словно жгут его горло сдавил,
А взгляд устремился в небо,
Которое  он любил.

Не шумите чеченские травы.
И не пойте теперь соловьи.
Вы скорбите поля и дубравы,
О погибших, во время войны.

Тюльпан чёрный на цинковой крышке.
Под которой солдат, словно спит.
«Слышишь мама, к тебе я вернулся?»
« Видишь? Вон самолет мой летит?»

Кто-то скажет: - «А что тот мальчишка?»
«Что он мог в девятнадцать понять?»
Промолчит он в ответ, не расскажет.
Что же значит на войне умирать.

(написан 02.01.2002 года)