осенней

иногда мне кажется, что то, что мне правда нужно от жизни - просто тебя убить. а потом пойти и где-нибудь умереть, потому что сколько можно тебя – меня - нас в общем и целом рядом с людьми терпеть. и жалеть, что мы начали тот разговор, и балдеть от того, что так затянулся, буквально удавкой по горлу.
а он? а давай не будем о нем, затянись уже нами в последний раз, представляя, что травкой.
ты воткнулась в меня булавкой, я втыкаюсь в тебя зубами, вгрызаюсь в тебя, рву на части, ты терпишь. моя дорогая, моя терпеливая девочка с глазами как камни лунные, с волосами осеннего дня, с развратными позами, вся совершенно безумная.какой же я был счастливый, какой же я был неумный, как дал себя заманить. ты можешь смеяться, дуться, все, что придет в голову мне говорить.о парижах, о море, о детстве, о песнях. ты знаешь, мне так будет лучше, мне так интересно.
когда-то мы тоже писали, что любим, и думали "это до гроба", но оказалось, что до него не такая уж и извилистая дорога. погоди, нам не так уж и много.
но не пугайся, моя недотрога.я не о том, что хочу умереть, и как хорошая будет смерть, просто век человека не так уж и долог? ответь.