Умирать в день по десять раз. Хоть бы один выстрел наверняка..
Ничего не останется в песне от нас,
И по этому я говорю - Пока!..
И поэтому я говорю - Чужой. Знаешь, слова здесь больнее ранят,
Если ты был до того как свой, нынче же крылья лететь устанут.
Я не люблю тебя, ясно? Бред.
Если летишь мне по встречной - рана, ливень, авария, яркий свет..
И вот тогда я тебя престану...
наверняка
© Copyright: Сотникова Тутсиния, 2012
Свидетельство о публикации №112050700935
Свидетельство о публикации №112050700935
Рецензии