1
Хоть все обновляется так, что
О смерти и думать нельзя,—
Но это излишество такта
Природы, цветущей у тракта,
Морозит, по коже скользя.
Лежать бы мне, руки раскинув,
Не ведая, сплю иль не сплю...
...Британцам такого бы сплину,—
Сипели б ли так под осиной,
Как я тебе славу сиплю?
2
Ты была не разрывом аорты,
А живым нескончаемым днем.
Ах любовь моя, как же ты, что ж ты
Перед низом пасуешь и дном?
Разве наши хвалы и эклоги,
Где срастаются страсти клочки,
Мало стоят, гонимы в остроги,
За бетонные стены тоски?
Мы знавали достремного столько,
Что оковы кидай на весы —
Перевесят янтарная смолка,
Серебристая остынь росы.
Значит, надо терпеть и крепиться,
Ведь еще не засыпаны мы,
Ведь бескрайние неба страницы
Нами взяты с тобой не взаймы.
Не взаймы
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2012
Свидетельство о публикации №112050708847
Свидетельство о публикации №112050708847
Рецензии