Босх пишет зиму, два
- маслом?..
- даже очень может быть:
не писаны,
законы голода,
мажорам...
Босх пишет холод...,
- он озяб?..
- не может быть! -
он сбитень пьёт,
медовый,
в нём же солод
уж забродил
и бьет призывом в нос:
- меня ты выпей,
брось алтарный складень,
где Ад,
вертепом сладостным кадит...
Босх пишет зиму -
тяжелы её оковы.
07.05.2012
Свидетельство о публикации №112050708029