Который день на выставке негусто.
Как холоден почти безлюдный зал!
Да где же вы, ценители искусства?
Где ваши искушённые глаза?
Без вас пейзажи кажутся пустыми.
Без вас - как без лица - любой портрет.
Висят холсты - в подрамниках застыли,
И никому как будто дела нет.
Вот натюрморт: он жив, он не придуман.
А для кого написан, для кого?
Лишь время, увеличив амплитуду,
Срисовывает медленно его.
Да хрупкая нескладная девчонка
(Не росчерк ли его карандаша?),
Прозрачную со лба сдувая чёлку,
Искусство постигает не спеша.
На каждый холст не может наглядеться -
Как над письмом, застынет и молчит.
А шаг её - как будто чьё-то сердце
С большими перебоями стучит.
На выставке
© Copyright: Александр Шестопалов Симбирск, 2012
Свидетельство о публикации №112050707431
Свидетельство о публикации №112050707431
Рецензии