Сто грамм наркомовских всегда,
Есть путь, как прошлого следа,
Мелькают лица, котелки,
Ну, и кисета узелки.
Ты помнишь пальцы, самокрутки,
И беззаботную минутку,
Когда мечта уносит вдаль,
Бывает радость и печаль.
Где радость, каша доставляет,
И повар, даже добавляет,
А старшина, нальет за павших,
Ну, и любови не познавших.
Бывает, в роте пополнение,
За ним, конечно наступление,
А необстрелянный солдат,
Как без патронов автомат.
Лишь убыль роты умножает,
Бывает часто, что мешает,
Лишь шаг назад, не надо проб,
Заград отряд стреляет в лоб.
Отряд пол роты убивает.
Стрелков, конечно награждает,
Так вкуса битвы не познали,
Солдаты жизнь свою отдали.
Никто его не помянет,
Его не помнит, даже взвод,
Жизнь, просто пуля зачеркнула,
Ну, как свечу вроде задула.
Павший солдат
© Copyright: Юрий Симаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112050706850
Свидетельство о публикации №112050706850
Рецензии
