Не моя

Нет. Не моя. Чужая.
Нет ничего моего.
Даже слова слетая
с губ превращают в плевок
всякие чувства. Мысли?
Чьи они? Не мои.
Может быть кто-то мыслит
сразу за нас двоих?

Нет. Меня просто нет.
А ты думаешь, что я негодяй.
Мое сердце сжимает корсет,
сделанный мастером по имени Адонай.

Нет! Не смотри на меня
разочарованным взглядом.
Каждый толчок спина
чувствует тощим задом.
Каждый удар в лицо
равен в потоке речи
шествию глупых слепцов
к смерти своей навстречу.
Каждый укор и упрек
равен Венцу и Пике:
видимо, вышел срок
годности на нерукотворные лики.

Нет, не моя - Другая.
Ты просто иного рода.
Меня на костре сжигая,
ты ищешь сухого брода.
Но я был распят еще в детстве.
Тогда я был чист и невинен,
а эхо сегодняшних бедствий
летало на дьявольских крыльях.

Да, я хочу иначе
чувствовать и говорить,
когда ты тихонько плачешь,
но хочешь громко завыть.
Но я не могу по-иному:
в моем сердце зияет дыра.
И снова, и снова, и снова
я проживаю вчера.

Я просто такой волшебник,
который не творит чудес,
но не потому, что плохой
или, там, нахлебник,
а чтобы не оставить без
возможности первого чуда,
такого же первого, как крик младенца.
Вот такая причуда:
выискивать Бога в полотенце.