В шестнадцать лет мы все поэты:
В вуаль отчаяний одеты,
В шелка из чувств облачены.
Мы так смешны.
Мы жаждем криков «Пиши дальше!».
Однажды кто-то станет старше,
И, поумнев, оставит тут
Напрасный труд.
Оставив позади печали,
Мы возвращаемся к началу,
Развеяв рифмы на ветру
Уже к утру.
Теперь, встречая чьи-то строки,
Мы почему-то так жестоки:
«Смешно, какой же ты поэт
В шестнадцать лет!»
Смерть поэта
© Copyright: Анна Иволга, 2012
Свидетельство о публикации №112050705208
Свидетельство о публикации №112050705208
Рецензии