Скрипач

                «Дядя Вова, скрипач не нужен….»
                Кин Дза Дза!


Его музыку слыша
Становилась душа
И прекрасней
И выше
И чище,
Но волна изумленья,
Омерзенья и страха
Пробегала по лицам
От вида.
Ведь Скрипач был горбат,
С детства маленький горб
Для него был
Привычною ношей.
Не томило уродство,
Горб не жал, не мешал,
Просто рос,
Как росло мастерство Скрипача.
Не дразнили мальчишки,
Не кидали камней,
За спиной
Не смеялись злорадно.
Он играл, словно жил,
Он и жил, как играл,
Упоённо, душевно, влюблено.
Скрипка пела его,
Он работал смычком,
Видя как просветляются лица.
И блаженства другого
От жизни не ждал,
И иного не ведал
Он счастья.
Восхищенные толпы
Несли на руках
И в цветах утопали подмостки,
А он жил для других,
Свято веря в одно:
Мир прекрасен,
Безмерно прекрасен.

Но однажды
Проказник беззлобный Амур
Его сердце пронзил ненароком.
Скрипка нежно теперь
Воспевала Любовь,
Сам ходил он,
Шатаясь, как пьяный.
Как он был удивлён,
Когда смехом в лицо
На признанье ответила та,
Имя чьё он шептал засыпая
И сошедшей с небес
Звал богиней.
Он стоял, как оплёван
И горели глаза
От немого ужасного вопля.
Он кричал: Почему?
Почему?!!
ПОЧЕМУ?!!!!!!!
Всё внутри  разрывалось на части.
И ответом ему,
Тело болью пронзив,
Запылал горб
горящим напалмом.
Ты прекрасен, Скрипач,
И невинен душой,
Но, к несчастью,
Влюбился в урода.


                16 января 1989 г.