Этим теплым утром греет лишь мраморный снег

Черная Кома
Холодным безразличием мимо,
Бесконечность обрывается криво.
И по восьмеркам скрепят забытые вены.
И капиллярами грустят наши старые беды..

После расстройства нашего с тобой пианино.
Жизнь, конечно, стала сплошною сатирой.
Нет ни белого-черного,
Мир цветом стал обреченного…

Этим теплым утром греет лишь мраморный снег,
Я бы убила все струны, взяв на себя дикий грех,
Я бы заставила расплакаться тебя каждой нотой,
Твоей гребанной души бестактной, холодной.
Но я все улыбаюсь и молчу.”Все пройдет”.
Скроется, сдохнет, выльет за край, заживет.

Можно было повесить тебя на струне,
И похранить в пианино, в души тишине.

Больше никому не нужны будут воспоминания о лете,
Никто ни за что не в ответе.
Мы ведь вечно храним все в секрете.
Вот дети.


© Copyright: Черная Кома, 2012
Свидетельство о публикации №112050607018
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Черная Кома
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Черная Кома