Проходят дни, проходят годы
И мы стареем - это факт.
Одеты мы не по погоде,
Рюкзак с грехами на плечах.
У всех он разный, очень разный,
Кто как грешит, тот то несет.
И сея зло, незамечаем,
Мы взгляда бога, все равно.
И каждый хочет идеала,
И каждый хочет так и так.
Но что не дай, всегда всем мало,
Мы себе сами стали враг.
Хотеть мы счастья не устанем,
Как не устанем зло творить.
Свободными когда-то станем
И будем просто, мирно жить!
Ну а пока мы рады даже,
Когда от мамы далеко,
А ведь она без нас традает
И ей без нас ведь не легко
Мы радуемся чье то боли,
Смеемся мы всегда над тем,
Кто вопреки своей же воле,
Родился чуточку другим.
И там не важно, он колека
Или там даже в деньгах мал,
Мы в нем не видим человека
И он для нас изгоем стал.
О жизни
© Copyright: Михаил Заборовский, 2012
Свидетельство о публикации №112050603854
Свидетельство о публикации №112050603854
Рецензии