Чужая душа

Мы пролетаем будто птицы
Над жизнями других людей.
Мелькают души их и лица
И мысли полные затей.

Они живут, как им хотелось
И жизнь у них не без наград,
А страх переборола смелость.
Но мы не видим их преград.

Не слышим, как кричит душа
И сердце ноет тихой скрипкой,
Боль тянет жилы не спеша
Всё это скрыто ясною улыбкой.

Не можем видеть их страданий.
Нам всё ровно, что в них не так.
Ведь миллионы мирозданий,
А погубить один – пустяк.

И ты считаешь, что жизнь вечна:
Исправишь всё, и проще дела нет!
Но эта мысль до ужаса беспечна,
Ведь все поступки оставляют след.

И на струне чужой вселенной
Играешь музыку свою,
Считаешь ты её священной,
Но надоест, уйдёшь к новью.

И нет тебя меж тихих строчек
Того романа, что в груди застыл.
Поэт поставил с грустью прочерк,
А твой безмолвный след простыл…

Тебе же всё ровно, а у того война внутри.
А так нельзя! И можно ль человека пригубить?
Как завещал великий Сент Экзюпери:
«В ответе за того, кого смогли мы приручить»!