Мысли и мыслишки...

Станешь облачком пушистым,
Мне помашешь,улетишь,
Чем-то светлым, серебристым...
С под небес:"Привет" кричишь
И дождём в шикарной рифме,
Вновь предстанешь предо мной,
Как всегда в безумном ритме,
Пообщаемся с тобой...
       * * *
И Вам желаю не хворать,
Стихи же Божья благодать,
Имеет право он роптать
И по заслугам мне воздать...
       * * *

И я робею перед Вами,
Тогда обнимемся стихами,
Сольемся рифмой воедино,
На Стихире всё поправимо...
       * * *
Я не на столько гениален,
Чтоб Ваш вердикт стал так печален,
Он обтекаем и овален...
Я ж попросту рубаха-парень.

        * * *
Оторвали руки поэту,
Не со зла,говорят,просто так,
Газеты трубят про венде;тту...
Неужто памятник стал враг?
        * * *
И непременно Вы дождётесь,
 Уйдёт разлука в никуда,
 Друг другу мило улыбнётесь
 И все проблемы...Ерунда.
        * * *
Вас луч луны коснулся ночью,
Родив изысканный шедевр...
Как будто вижу всё воочью,
Как назидательный пример...
        * * *
Душа болит,кричит безмолвно,
Нельзя прожить нам без греха,
Любовью сердце твоё полно,
Жаль липнет жизни шелуха...
        * * *
Завжди Вас стріне стара хата,
Чека,гукає рідний двір,
Іще здаля впізнає мати,
Хоча давно підводить зір...
        * * *
Умом нам женщин не понять,
В стихах нельзя не описать,
Но с ними божья благодать
И на него нам уповать....
       * * *
Нет Бога в сердце у людей,
С экраном слышим:"Ты забей..."
Других не стали уважать,
А будем то и пожинать...
       *  *  *
Не на каждый вопрос,есть ответ,
Хотя был очевиден и ясен,
Кто-то ждет может тысячу лет
и ещё подождать он согласен...
       * * *
Проблемы нет...Ведь ты живой,
В своей судьбе ведь не изгой,
Не все зовут своей женой,
Кого любили,той,Весной...
       * * *
Не опознал её груди,
 Побольше стала вдруг весною,
 Шепнул соседке:"Погоди,
 Зимой измеряли с тобою
 Второй размер,всё в аккурат
 И помещаются в ладошки,
 А тут вообще,скажу отпад,
 Одна побольше моей бошки..."
 Её ж рукой не удержать
 (Какая сила тогда в теле?)
 И перед ней не устоять,
 Давно усё уж на пределе...
       * * *
А что с нас взять,одни сонеты
И те печатать не берут...
Мы просто нищие-поэты,
Нас после смерти только чтут!