В золотистой пене мошка,
золотистое тепло
лезет в каждое окошко
через сетку и стекло.
Тихо так, как будто ветер
сладко спит, забыв себя,
как не жил на белом свете
и не знал, что жил здесь я.
Лист уже висит серьгами...
Оторвется - камнем вниз
между делом, между нами:
В каждом собственный каприз.
Я гляжу - душа ни слова.
Только тихая печаль
достает, как раньше, снова:
Хочешь, нет? - иди, встречай!
В золотистой пене мошка...
© Copyright: Юрий Русский-Жеребятьев, 2012
Свидетельство о публикации №112050601781
Свидетельство о публикации №112050601781
Рецензии