Мы уходим в ночь,
Из мыслей наших прочь
Уносятся лица людишек,
Что испортили много нервишек.
Нам слишком часто клялись в любви,
О ней ты со мной не говори,
Ведь все, что сказано здесь - ложь.
Это способен понять лишь нож,
Что сжимаяю в своей я руке.
Кровь пульсом стучит в левом виске.
Перед нами тропа - до ада.
Жизнь без вас там - это наша отрада
***
© Copyright: Гроу Элизабетт, 2012
Свидетельство о публикации №112050610034
Свидетельство о публикации №112050610034
Рецензии