Стога

Мы складывали сено так -
Стога через примерно метр,
И если поднимался ветер,
То полиэтилена стяг
Ложился на стога, невесел.

Он был пришпилен кирпичом,
И от того лежало сено,
Не шевелилось, не летело.
А мы, как будто ни при чем,
Курили смело.

То было детство хоть куда -
Летело небо в наши очи,
Летела даль, и, между прочим,
Нам не хотелось в города,
Так, чтобы очень.

А нам хотелось жить всегда.
Что мы и делали, не зная
О несуществованьи рая,
О том, что бог не может дать,
Не забирая.

Когда поток воздушных масс
Стихал, мы продолжали дело,
А поле птицами галдело,
Смотря со всех сторон на нас,
На дух и тело.

Свои тела мы, до росы
Вечерней резво разминали,
Чрез стог, не ведая печали,
Мы кувыркались, рвя трусы
В подзвездном крае.

Вставали - кружится башка,
Но кувыркался мир, и снова
Стога пылили, как основа
Магического порошка.
Быть может, злого...

С тех пор прошло немало лет.
Быть может, пыль была из яда -
Всё стало тусклое, а я-то
Считал, что наш стабилен свет.
Но вот изъято

Чего-то важное, что там..?
Отсутствует волненье фронта?
Ни сена, ни стогов, ни рондо.
Смотри - мир провернулся сам.
Бесповоротно.