Говорили ему

Говорили ему «Не пиши ты стихов,
Длинных строчек красивых романов».
Уверяли его, только вот он не смог
Просто жизнь свою прожить даром.
И не мог не писать своей жизни сюжетов,
Кратких эпосов и длинных былин.
Грезил песен своих исполненья концертом.
Только чувства других оставались все с ним.
Он пытался понять от чего тяжело,
Отчего на душе воет вьюга.
Только песни его говорили одно:
«Напиши серенаду для юга.
А для севера ты не пиши ничего,
Ведь словами сказать невозможно
О далекой любви». И опять одного
Оставляет судьба. Верить сложно.
Верить в то, что когда-то хорошо будет все.
Что удачи, добро и терпенье.
В намереньях своих настоит на своем.
Песни новые. Жизнь. Вдохновенье.
А теперь говорят: «Ты же просто герой!
Строгий гений поэзии песен!
Нам по нраву сейчас славный песенный строй.
Все добился. Теперь будем вместе!».
Только он отвечал: «Вы простите меня.
Только нет больше сил.
Как звезда я горел, было время.
Теперь гаснет звезда. Я когда-то просил:
Вы послушайте слог мой невнятный!
Молод был. Понимать не хотел.
А ваш мир для меня непонятный.
Только мыслью своей и мечтою болел.
Даже изредка плакал у краткой.
Не любите меня. Не просите меня.
Так для вас и остался загадкой.
Я уйду далеко, только песня моя
Остается теперь с вами вместе.
Раньше гнали меня, даже знать не хотели.
Все же я написал свои песни,
А теперь вот года пролетели...».