Спи спокойно, братишка...

Коттеджный поселок Т. в Подмосковье встретил меня непролазной грязью - подзапоздалая и оттого скоропостижная весна превратила грунтовые улицы поселка в непреодолимые для моего "пыжика" направления. Оставив машину на шоссе близ будки охранника со шлагбаумом, пешком отправляюсь к нужному мне адресу, порой утопая в колейной грязи почти по край "берцев". Я давно не одевал свой "камуфляж", но сегодня, подумалось, именно тот случай, когда даже отставной пенсионер просто обязан быть в форме.

От шлагбаума до моего дома двенадцать минут ходьбы. Ещё чуть дальше - живая изгородь вдоль забора из рабицы, а за ними - твой дом. Когда-то давно, почти двадцать лет назад, когда эти участки земли продавались почти задаром, а наша дружба с тобой, подкрепленная службой в Отряде, только начиналась, мы и купили дома в этом поселке. Я иду не спеша, вдыхая ещё слабые запахи весны, с каждым днём всё уверенней отвоёвывающей у строптивой в этом году зимы право на жизнь. Голубое раннеутреннее небо дарит мне первое, ещё слабое дневное тепло пока ещё низкого солнца, лучи которого изумрудной россыпью блестят на чудом оставшихся на газонах редких островках чернеющего на глазах снега. Где-то высоко, в ветвях раскидистой березы шумят воробьи, своим гомоном приветствующие приход нового дня. В придорожной канаве, не доступной ещё лучам солнца, сохранился ледок, тонкий и прозрачный как стекло. Сколько раз я проходил этот путь за прошедшие годы, сколько раз проезжал его на машине - несть числа. Каждый куст, каждое дерево вдоль улицы, каждая кочка и каждый поворот знакомы до боли, ставшие родными за два десятка лет. Сколько раз в конце этой улицы мы собирались семьями "на шашлыки", открывая и закрывая летний сезон, празднуя дни рождения наших близких... поминая наших пацанов, не доживших до наших дней. Сколько раз мы с тобой уезжали отсюда на аэродром в Жуковском, чтобы отправиться в очередную командировку, своими губами удаляя слезы с лиц наших жен, клятвенно обещая беречь себя и вернуться живыми и здоровыми... Сколько раз (уже тринадцать!) один раз в год я "проставлялся" лично тебе за то, как ты спас мне жизнь, сумев и успев выкинуть в окно брошенную нам под ноги гранату в том "заброшенном" доме в Шали... Наши семьи по твоему настоянию не знали об этом. Теперь узнают...

Я подхожу к твоему дому. Во дворе, уже залитом солнечным светом, много людей. И ещё больше цветов. Татьяна, твоя Татьяна, в черном платье среди них.
— Прости меня, дорогая... не смог... не углядел... не сохранил... — лишь бесполезный детский лепет срывается с моих пересохших в момент губ.
— Причём здесь ты, Пашка? — молвит она в ответ, утыкаясь заплаканным лицом в мою грудь. Сквозь сдавленные рыдания могильным холодом долетает до моего слуха вопрос: "Как же жить теперь, Пашка... и как детям сказать?.."

2 апреля 2012 года в результате ДТП, случившегося на 83 км Минского шоссе, трагически погиб мой друг и сослуживец, прекрасный человек и настоящий мужчина Нестеров Валерий. Виновник ДТП, предположительно гражданин Киргизии, управлял а/м без документов и с места аварии скрылся...

Спи спокойно, братишка. Око за око, зуб за зуб...