Наступает октябрь и разбухла дорога,
Я шагаю один по высокой стерне.
А деревья стоят сиротливо, убого
И курлыкает клин журавлей в вышине...
Жил в деревне с женой и работал в колхозе.
Были баня и дом, и скотина в хлеву.
Не любил я покой - вечно руки в навозе.
Услыхал, словно гром я людскую молву.
Рассказали дружки про жену мне по пьяни:
Мол, гуляла во ржи с городским от меня,
Он читал ей стишки и играл на баяне...
Жить не буду во лжи! Не останусь ни дня!..
В сердце ухает грусть, отдаваясь одышкой,
Заблестела щека набежавшей слезой.
Я уже не вернусь, так судьбинушка вышла,
Что меня, как щенка гонит дождик косой...
Грустная история
© Copyright: Виктор Бойков, 2012
Свидетельство о публикации №112050403467
Свидетельство о публикации №112050403467
Рецензии