Просто, какая есть...
Я о себе всё это знаю,
А ты опять меня, поэта,
Направить вновь стремишься к свету,
Ломаешь все большие стены,
А я вскрываю тихо вены
Своих пустых воспоминаний,
И знаю то, что нет желанья -
Открыть окно, открыться миру,
Впустить рассвет в свою квартиру,
Молчанье - знак, что снова осень,
И скоро листья клёны сбросят,
Я каждый вечер вдаль дороги
Спешу идти, сбивая ноги
Не в кровь, а дождь стучит по крыше,
Но я его почти не слышу,
Ты говоришь - что жить так вредно,
Что жизнь итак пуста и бренна,
Что ночь не станет утром ясным,
Что я ищу печаль напрасно,
Она итак здесь, в каждом шаге,
И мной раскрыта на бумаге,
И даже передана с крыше,
Вон с тем дождём, что я не слышу,
Но нет... Мой сон, мой век отмечен,
И я опять тебе отвечу
На тот укор стихами, может
Я стану вдруг ещё дороже,
А может быть, забытой стану,
Но быть чужою перестану.
Заставить ночь стать мигом утра
Поверь мне, это просто глупо,
И жизнь мою заставить сложно,
Но может быть, ещё возможно,
Со мною сесть над хрупкой бездной
(Идти со мною бесполезно)
И вдруг коснуться звёзд украдкой,
И запихнув их все в тетрадку,
Уйти назад, чтоб за спиною
Осталась я с самой собою...
Свидетельство о публикации №112050402381