Облезлые березы в чащи лесной
Торчат как коряги, как руки.
Бабка с банкой ранней весной
Идет сливать с дерева соки.
Это отнюдь не кленовый сироп,
С блинами... Безвкусный... Американский!
От сока березы пробирает озноб;
Но здоровый озноб славянский!
Терпко-сладкий, устойчивый вкус,
Прошибает до самого мозга,
Он как будто змеиный укус,
Как безжалостно бьющая розга.
Это напиток угрюмых людей,
Иногда добродушных но чаще злых.
Понимающих цену красивых речей,
С виду правильных но пустых.
И наверное в этом скрывается то,
Что летали флюиды любви
Над Титаником мирно идущим на дно,
А над варягом брызги крови.
Но пропал с прилавков березовый сок
Да и у бабке сегодня не урожай
Видно проклял всех нас добродетельный бог
И забыл захолустный край.
***
© Copyright: Павел Клопов, 2012
Свидетельство о публикации №112050308225
Свидетельство о публикации №112050308225
Рецензии