В придорожном кабачке

Небольшой кабачок придорожный,
 Чуть в сторонке от трассы. Вхожу.
 Ненавязчивый сервис. Возможно
 Отдохну пять минут, посижу.
 
За столом в уголке человека
 Замечаю: престранный чудак,
 Будто из позапрошлого века
 Заглянувший сюда просто так.
 
Возраст? Трудно сказать. Но не старый,
 Хоть вкусивший от жизни сполна.
 На соседней скамейке - гитара,
 Как хозяин, давно не юна.
 
Серый пыльник, знававший когда-то
 Времена явно лучших статей.
 Взгляд открытый, слегка виноватый,
 Без подвоха, без зла, без затей.
 
Башмаки - две растоптанных лапы -
 Легче было б ходить босиком.
 Тулья старой заношенной шляпы
 Превратилась в бесформенный ком,
 
Опустились поля, да и лента
 Истрепалась, истёрлась на нет.
 Вид... неброский... Но лишь до момента,
 Когда в руки он взял инструмент,
 
Струн коснулся едва уловимо,
 С деки пыль мягкой тряпочкой стёр
 И легко, ощутимо и... зримо
 Не запел, а повёл разговор.
 
Оказалось, немного и надо,
 Чтобы души вошли в резонанс:
 Хит шансонный сменяла баллада,
 Блюз смолкал - начинался романс.
 
Мог бы долго сидеть, молча слушать,
 Может быть, день и ночь напролёт,
 Не терзая заботами душу...
 Но - дела. Как обычно - цейтнот.
 
Выезжая на трассу с парковки,
 Посигналил - прощальный посыл.
 Всё. Теперь уже - без остановки.
 Ну, а всё-таки, кто ж это был?
 
Странник? Бомж? Бард? Романтик-мечтатель?
 Да неважно! Я чувствовал, знал:
 Это... мой неизвестный читатель...
 Я таким его и представлял.