Поэзия

Не велика честь - строчками харкать.
Было бы чем и о чём, а то ведь одна спесь.
Мне от литературы не холодно не жарко,
Был когда-то гонор, да вышел весь!
Занятие сложное - жонглировать словами,
Бодлеры, Байроны те могли.
Ну а я: "маме - вами",
Рифмы соплями до земли.
Наплевать! Маяковский про "разных",
Много всякого хорошего написал.
В мире масса занятий важных,
А поэзия, как вокзал.
Поезда приходят, гудки и слёзы,
Грязь, билеты, втоптанные в перрон,
Чемоданы, гвоздики, розы-мимозы.
А главное, виден со всех сторон!
Эмоций сквозь залы проходит куча,
В результате, одна маета.
Хотелось сделать всё намного лучше,
Но не пишется ни черта!
Транзитные чувства, транзитные мысли.
Информации какой то словесный смог.
Приехали-уехали, вошли-вышли,
И всё вылетает через свисток.
Пора перестать смотреть на дорогу.
Нужна остановка внутри себя.
Сесть поболтать с душой-недотрогой,
Может и выдет - поэзия.