На лугах низовые туманы белёсы.
Колкой утренней рябью укрыта река.
Солнце встало, забыв отраженье у плёса,
От дымков деревенских прищурясь слегка.
И зависло - рукою достанешь - так низко!
Загорланил петух, разгребая золу.
Громыхнула калитка, и местный Анискин,
Поправляя фуражку, пошёл по селу.
Деревенское утро... Пропикало восемь -
Города начинают работою жить.
А уж здешний мужик на далёком покосе
Весь насквозь пропотел и пошёл покурить.
Сел. Усталые руки висят на коленях.
Словно комель дубовый тяжёл, узловат.
Жизнь пыталась его развалить на поленья -
Вон лопатки в спине топорами торчат!
Подхожу. Говорим. И - на совесть отбита -
В травах сочных коса улыбается мне.
Что бы ни было - наша земля не забыта.
Люди делают дело своё на земле.
На лугах низовые туманы белёсы
© Copyright: Александр Шестопалов Симбирск, 2012
Свидетельство о публикации №112050302335
Свидетельство о публикации №112050302335
Рецензии