О бедном поэте

Жил был поэт без дома и без крова.
Он мог писать и с музой в дружбе был.
Писать стихи ему было не ново,
Романтикой одной поэт тот жил.

Он мог бы лиру променять на злато,
Но муза не дает уйти в тираж,
А тихо шепчет : «ничего не надо,
Лишь был бы ярок труд совместный наш».

Любую грусть, любовь или проблему
Он превращал в стихи, держал их в голове,
Писал стихи он на любую тему,
И выходило хорошо вполне.

Но лирику считал он высшим жанром.
Он каждый день писал стиха по три.
(Судите сами, много или мало,
Важнее то, о чем были они.)

Свой первый стих он посвящал свободе –
Непостижимой, сладкой и лихой,
Недостижимой в городской природе,
Которая приходит к нам со сном.

Второй же стих он посвящал любимой,
Той, что когда-то пламя разожгла.
Он дал ей сердце, только некрасиво
Судьба двоих успешно развела.

А третий стих закату посвящался.
Когда багрело небо вдалеке,
Поэт легко и мирно улыбался
И засыпал, обычно, налегке.

Так день за днем прожил поэт тот бедный
И жизнь прожил свою наедине
С уставшей музой, нес свой стих нетленный
И умер тихо. В полной тишине.



(май 2012)