Имя

Я стираю его.
Стираю апрельским дождем.
То, что помнил, то, что когда-то нравилось в нем.
Рассвет.
Нервы расшатаны.
Нервы натянуты.
Нервов нет.
Зубы сжаты, мысли отпущены.
В никуда.
В моих венах вместо крови не кровь - вода.
В моем сердце беспристрастно гниет пустота.
Псевдоапрельская красота.
У меня в новой жизни всегда - полный штиль.
Это как похуизм, только жизненный стиль.
В этой жизни летят стремительно птицы-года.
У меня вены-трубы текут.
В них серная кислота.
Проедает принципы и всегда ставит на жизнь.
Удержись.
Я в его глазах вижу кучу изломанных тел.
Тех, кто спасся когда-то.
Тех, кто не успел.
Добровольные жертвы своих неразумных идей.
Смелей.
Нажимай на курок.
Выпускай в это сердце порох.
Я всего лишь очередной в списке жертв, у которых
Переломаны мысли, бензином облиты мечты.
Может, поднести спичку захочешь ты?
Веселее, вгони в агонию!
Заставь гореть!
Ты ведь тоже однажды видел такую смерть?
Ты ведь тоже ее рисовал на экране холста.
Это новая жизнь.
Гниющая красота.
Можешь даже и не смотреть.
Оставь меня догорать.
Если это - мой путь, я не стану пытаться вспять.
Если это - финал, я пожалуй, выберу плен.
.
.
.
Я сотру его.
Он особенный.
Его звали...