Поиск

И каждый образ вспоминался вновь и вновь.
И как палач, казнивший лучшего из всех поэтов,
В раскаянии бросаешься в прибой
Своих вопросов без ответов.
А знаешь ли кто создал мир?
А кто живой лежит в могилах?
Твой разум состоит из чёрных дыр
И утопает в предрассудках лживых.
А что потом?
Ведь этот поиск бесконечен.
Ты мечешься, но будь же честен:
Ты не найдёшь, не сможешь,
Выбирай: уйти или же стучаться в рай.
А знания не будет на Земле,
Его тут не было.
Откуда ему взяться?
Но мы придумали шаблоны,
Но за них держаться…
Знаешь, может, стоит ошибаться,
Но в заблуждении постоянно оставаться
Не стоит…
Ты же дорожишь
Своей единственной, материальной жизнью…
А будет что-то дальше или нет…
Ты не узнаешь, ведь казнён поэт.
И не напишет для тебя никто
Конец истории, ответы на вопросы.
Ты сам себя когда-то бросил,
И всплески отчуждений загорелись.
Ну что ж, бывает, я надеюсь,
Что ты найдёшь шаблон себя,
Чтобы прожить период бытия.
А откровение давно погасло,
Не здесь, конечно,
И напрасно
Ты ищешь, пробуешь свой разум
И душу изучаешь тщетно…
Свет не польётся…
И поэтому…
Так сложно жить поэтам.
Суета…
Окутала давно тебя.
Поэтому и ускользает высший смысл,
И ты не нужен своим мыслям,
Слияние души уходит быстро,
Бывает ещё где-то в мире чисто?
Бывает…
Но испорчен организм.
Твой сон – экстаз,
Короткие минуты счастья,
Хоть бесполезны, но всё-таки прекрасны,
И если вырвешься однажды из себя,
Поверь, не стоит приходить туда обратно…