Часы остановлю, отрежу телефон.
Дам псу сухую кость, чтобы заткнулся он.
Рояль замкну на ключ. Лишь барабана бой
Напомнит, что его не стало вдруг со мной.
Кружит аэроплан и оставляет след,
Рисуя в небесах: «Он умер. Его нет».
Выбрасываю в высь трех черных голубей.
Они мой крик немой. Но боль моя черней.
Он был мой Север, Юг, мой Запад и Восток.
Мой самый близкий друг, души моей цветок.
Он был как в жаркий день прохладная вода.
Я был так глуп - я думал, мы вместе навсегда.
Не рад я звездам в небе – закройте мне глаза.
Луна пусть не взойдет в пустые небеса.
Пусть океан мелеет и пусть пылает лес.
Пусть мир умрет. Он умер – а значит мир исчез.
Funeral Blues. W. H. Auden
© Copyright: Виктор Баута, 2012
Свидетельство о публикации №112050205364
Свидетельство о публикации №112050205364
Рецензии