Четвёртое время года...

Абрис твой рисовал я на окнах,
Тех, что плакали вместе с дождями,
Где жила ты недолго, на мокрых
Стёклах, в ночь, что смотрели, глазами,
Отражёнными, с грустью моею
О тебе, где-то там, заплутавшей
На дорогах, где, как-то, твоею
Я прошёл, как навек опоздавший…

Черт твоих рисовал я знакомость
На песке, там, где пена прибоя
Их стирала, как старую новость,
Как фасон, позабытого кроя.
И песок мои руки хватали,
Удержать всё, пытаясь, частицу,
Или снова на нём рисовали,
Лишь твои, позабытые лица…

Я тебя рисовал цветом листьев,
На аллеях, у старого парка,
Там, где дворники, поутру, чисто…
И горели, в кострах они, жарко.
Обжигая мне сердце и память
До углей, до золы… Но не в силах
Ничего, из того, что меж нами,
Может, не было, или же… было…

   Из времён четырёх, только зимы
   Мне остались… Необъяснимо…
   Мне остались: декабрь и морозы,
   И в саду, почерневшие розы,
   А ещё, то окно, где снегами
   Нарисована даль… Между нами…