Четвёртое время года...
Тех, что плакали вместе с дождями,
Где жила ты недолго, на мокрых
Стёклах, в ночь, что смотрели, глазами,
Отражёнными, с грустью моею
О тебе, где-то там, заплутавшей
На дорогах, где, как-то, твоею
Я прошёл, как навек опоздавший…
Черт твоих рисовал я знакомость
На песке, там, где пена прибоя
Их стирала, как старую новость,
Как фасон, позабытого кроя.
И песок мои руки хватали,
Удержать всё, пытаясь, частицу,
Или снова на нём рисовали,
Лишь твои, позабытые лица…
Я тебя рисовал цветом листьев,
На аллеях, у старого парка,
Там, где дворники, поутру, чисто…
И горели, в кострах они, жарко.
Обжигая мне сердце и память
До углей, до золы… Но не в силах
Ничего, из того, что меж нами,
Может, не было, или же… было…
Из времён четырёх, только зимы
Мне остались… Необъяснимо…
Мне остались: декабрь и морозы,
И в саду, почерневшие розы,
А ещё, то окно, где снегами
Нарисована даль… Между нами…
Свидетельство о публикации №112050205195