Наметает сугробы по грудь,
И свистит в дымоходе метель.
Кашель горло рвет – не вздохнуть.
Ах, скорей бы весна. И капель.
Рассвело, но красавица-ночь
Обнимает таежный мой скит
И не рвется душа моя прочь –
Еле дышит, почти не болит.
Память торит дорожки вокруг
Ускользающих в прошлое лет,
И шальных, бестолковых разлук.
Помнишь, как это было, поэт?
Но не все сотворил я сам,
Разве этого я хочу?
Все быстрее песок в часах.
Я молчу...
Мой скит
© Copyright: Андрей Турукин, 2012
Свидетельство о публикации №112050204816
Свидетельство о публикации №112050204816
Рецензии