Проходят годы...

Проходят годы. Прочь страницы из книги жизни. В тишине
перелистав, вернёшь мгновенья,
       что были дороги тебе.
Обиды, встречи, расставанья, потери, взлёты, синяки
ошибок, разочарованья и
       счастья солнечные дни.

Закружит суета земная, волчком без устали кружа.
Торопимся, не помня лица,
       хлебая сущность бытия.
И, кажется, вот-вот воздвигнем огромный новый Колизей!
На деле – статус, дом, машина.
       Теряем близких и друзей.

Мгновенья жизни безвозвратны, неповторимы, лишь твои?
Локомотивом быть надёжней?
       Где те, кто были так нужны?
Любил любым на удивленье. Дарил нам счастье и тепло.
Как кофе отрезвлял. В нас верил.
       И стимулировал добро.

В общении душой взрослея чумным преградам вопреки
с природой ли, домашним зверем,
       с родителями и детьми.
Разгул эмоций бросит в топку, запас здоровья износив.
И как на Бога не надейся, исход едва ль
       в  руках твоих.
 
Дни, пыхнув спичкой, догорают дотла без спроса.
Тает след воспоминаний. Сожаленье
       никчёмной горечью вослед.
Запечатлеть минуты счастья. Взахлёб играя свою суть.
Не упустить возможность страшно.
       И то, что предал - не вернуть.

Актёром стать или актрисой по жизни не плохой пасьянс.
А, вдруг, игра крутой возницей
       подарит долгожданный шанс?
Страницы жизни разбирая, пунктиром намечая путь.
Ошибки править и не править.
       Собой быть или как-нибудь.

Рисуем мы картину жизни. Немного правды, капли лжи.
Наборы разные из красок.
       У каждого свои мазки.
Насколько будет совершенна картина эта – не узнать.
Шедевр оставишь иль набросок,
       который надо дописать?

1 мая 2012 г.(фото из .....нета)
опубликовано.