Мне сегодня некогда об этом думать – повою об этом завтра.
Жую механически, какой-то аналог картона на завтрак,
А вроде ведь мама готовила - мысль на задворках, странно.
Выпила бы не морщась не двести, а две тысячи граммов,
Меняя цветные глюки на пятнадцать минут спасительного провала.
Я смотрела в твои зеркала и себя в амальгаме не узнавала.
Рассыпая скобками смайлы, срываясь на истерический хохот,
И маска опять кривая и грим растекается, трескаясь. Плохо
Психуя жрать нервы свои и чужие, растекаться на стылые лужи,
И по кругу гонять слова и снова переживая, а чем же я хуже?
Собирая пазлы из разбитого сердца, подбирая к нему запчасти,
Обнимая ночами редкими свое мимолетное теплое счастье.
Повою об этом завтра
© Copyright: Дарья Бутакова, 2012
Свидетельство о публикации №112050202165
Свидетельство о публикации №112050202165
Рецензии