Целован музой, стёган плетью,
порочен стиль, бумага зла
и отражён в вечернем свете
сосуд зелёного стекла.
В душе он – конченый калека,
дрожит стилом его рука, –
поэт Серебряного века,
но неизвестный он пока.
Во рту цигарка дымом пышет,
в тарелке – скомканный манжет –
он что-нибудь ещё напишет,
ведь он талантлив, он – поэт...
К пегасу в стойло вились тропы,
а, впрочем, всё кабак да хлев –
ему, мерзавцу-мизантропу,
и революция не блеф.
Срубая ритмом дровосека
за анархизм или царизм,
поэт Серебряного века –
не долгой будет его жизнь.
28/IV-02/V-2012
Петру Пустоте
© Copyright: Дмитрий Оленин, 2012
Свидетельство о публикации №112050202134
Свидетельство о публикации №112050202134
Рецензии