Городская окраина

Не главной улицей с оркестром,
а по укромным закоулкам,
простуженным колючим ветром,
прокуренным, как старый урка,
по переулочным сплетеньям
тишайших городских окраин
идёт-бредёт заезжий гений,
одет от Прадо и брутален.
Чуть-чуть помят, чуть-чуть похмелен,
какой-то даже не похожий,
шатается без всякой цели,
пугая воробьёв и кошек.
То чей-то пёс его облает
(так, для порядка, и не грубо),
то бабка оглядит, гадая:   
-Знать, в гости топает.  К кому бы?
А он не слышит и не видит,
пылит себе по середине.
Здесь всем плевать в каком ты виде,
здесь папараций нет в помине.            
Похоже, мужика достали.
Всё ясно: плохо человеку.
А он – как все, он не из стали.
Совсем, видать, с катушек съехал.
Дробильни городских проспектов
перетирают в пыль любого.
Святое место – частный сектор!
Вот так пройдёшься – и как новый.
…Когда перегорают нервы
в тисках столичного бедлама –
спасай окраина. Деревня!
Здесь русский дух. Россия-мама.