Стена из спин

Зачем природа мне так много, фантазии дала,
Чтоб сочинить стихов и написать роман?
Переживать все взлеты и падения в стихах?
Писать как плохо было, и тонуть в мечтах?
Не видеть мира целиком и за спиной на шаг,
Быть дальше мне от остальных людей,
Что могут не мечтать все время и не излагать в стихах?

А может это божий дар? Хотя какой там бог,
Молился я ему не однократно, как и все, что бы помог.
Но не о Боге стих, а про природы дар,
Писать стихами то, что видишь сам -
Как тут горит огонь, а как течет вода вон там.
Стоять за спинами у вас и видеть вас на сквозь -
Вот что могу я описать, о чем писать роман!
О том что вижу после вас - вы как лесной пожар
Вы давите друг друга, перемолов в труху,
Выплевываете одного иль двух, кто был не расторопен
Попасть в ряд тех, тех кто идет вперед, где не встают с колен,
Где топчут, превращают в пыль, где только боль и тлен.

О боги, как мне повезло,  что я могу писать,
Писать и видеть этот срам, что называют жизнь,
И говорить свободно рифмами о том,
Что вызывает страх, приносит счастье и раздувает прах
Что вылетает из под ног стены из спин, что спереди на шаг.