От Флага

Мне впервой поэтом притворятся.
Мне впервой играть в слова.
Где-то на окраине скитальцем,
Разрывать себя на части, но не звать.

Не просить монет иль корки хлеба;
Пусть от ветра порвано пальто.
В моём странном доме каждый бредил,
Распивая пряное вино.

Бил о стол бокал, и распевался,
Словно только в окна встал рассвет.
Гулким эхом голос отзывался,
Но душа опять молчала вслед.

На прощанье ручкой помахала,
И платок пустила по ветру.
Своё сердце словно продавала,
Зажигала, и молила – полюблю.

Не осталось карт к моему дому,
Нет калитки, и разбит фасад.
Но за дверью, что не назвать новой,
Бессердечным странникам дух рад.

Он зарубки ставит вновь на коже,
Маленькой дорогой будет шрам.
Пусть неровный край, неосторожный,
Но словами в сердце принял яд.

Все уйдут – а я один останусь,
- будет греть, пока он будет мил.
А надежда в сердце отзовется,
- только бы он снова заходил.

Но стучатся в двери только слёзы,
И вино приносят, пьют его как чай.
Сохранив осколки, как занозы,
Предлагают выход – лишь метал.

Но рукой отринув все сомненья,
Взгляд бросает дух на кожи гладь,
Где полосками измерены маршруты,
Сотни шрамов, что не сосчитать.

Закрывает дверь от старых сплетен.
Наливает вновь в бокал вино….
И откроет ставни на рассвете
Ожидая нового. Его.

Май. 2012