Я на кухне сидел,
От вина не хмелея.
Мне хотелось отвлечься
От мысли шальной:
Говорят, что творцы
Никогда не болеют,
Умирая в стране
Безнадёжно больной.
Не привыкну к тому,
Что играя без правил,
Мы всё реже находим
И больше скорбим...
Кто-то сменит коня,
Обойдёт переправу
И не смоет с души
Косметический грим.
Музыкант приоткроет
В созвучие дверцу,
Для художника главное -
Правильный цвет...
Не отменишь диагноз
Про щедрое сердце,
То, что боли чужой
Отзывалось в ответ.
Чтоб ушедших поднять -
Ни лекарств, ни домкрата!
Раз нужны в облаках,
Кто щадил и спасал...
В некрологах черкнут
О тяжёлых утратах,
Чтоб в могилы с землёй
Кто-то розы бросал.
Говорят, что творцы...
© Copyright: Владимир Сахарцев, 2012
Свидетельство о публикации №112050103591
Свидетельство о публикации №112050103591
Рецензии