Поэт и его мир

Сидит мудрец на берегу,
Свою же переждав грозу,
На мокром, сером всём песке
Он пишет что – то о себе,
Слагает тот поэт о том,
Что в мыслях стонет как в жару
Всё тело; тешится как сном,
И веткой всё – о том, о сём:

«Тогда всё море закипело»,-
Лишь начертил, вода – вулкан,
«И небо будто обомлело»,-
Качнулся тихо пальмы стан…

Ликует старец битый год,
А где конец? Извольте, вот.

Однажды в сладкий, нежный день
От склона падала где тень
Он как обычно всё писал,
И мысли в жизни создавал,
Вот пишет, словно из воды
Выходят статные мужи,
Зачем? Да так,
Игра, пустяк!
Так вот, из волн пред ним сошли
Из пены словно все поднялись,
И в ожидании склонялись.
Изрёк мудрец: «всё на пути
Они крушили, поглощали,
Без радости и без печали».

Не буду долго говорить,
О сих забавах и утехах,
Да он безумец! Не помеха,
Таким он просто должен быть,

Когда ж был жив, летал высоко
Он на пегасе, словно око
Он был для общества, взирал,
Любил, томился, трепетал…

Потом исчез, ушёл из мира,
Но звонко пела ещё лира
Его златая. Аполлон
Любил его как сладкий сон,
И поручил вершить искусство
Над миром тем, где мрачно, пусто
Уж стало без таких как он.
Да…справедлив был Аполлон.

Тот море сил ещё имел,
И он творил, он сладко пел.

Казалось, будто жил в раю…
На свете том, сказать могу.

И если прямо, баловством,
И этим странным «колдовством»
Писал и создавал он то,
Что будет в мир воплощено
Живых людей,
Его идей.

Вернёмся. Там где из воды
Выходят с пеной седины
Мужчины, ветер завывал,
Совсем поэт не понимал –
Не повинуются они
Привычным взмахом сей строки,
Но почему? Утихло всё,
Настало словно «ничего»,

И трое подошли к нему,
Внимая светлому перу:
 - Изволь сказать, мы не рабы
Мы Аполлоном как дары
За труд твой верный вручены
- И что ж хотите?
- Пару слов
- Для слов? Извольте, я готов
- Сказать тебе хотим, не всё
Так беззаботно, хорошо,
В том мире. Знаешь, гордый свет…
- Стихи забыл?
- Да нет, исчез,
Исчезло то, что нам светило,
Творцы былые, стержень мира
- Не верю!
- Нет, конечно, есть,
Достойных  много, и не лесть
Всё то, что я вам говорю
- Так что случилось? Я творю!
- Людей же нет! И кто читает,
Себя кто строчкой забавляет?
Увы, таких уж боле нет,
Отвык от красок грешный свет
- Опять не верю!
- Это так.
- Для вас – беда, для нас – пустяк.
Уснул, изнежился, взгордился,
Забыл про всё, остановился –
Про мир не первый уже век
Так говорят, но человек
Увидит в ужасе, очнётся,
Расправит крылья, встрепенётся…

Теперь оставьте же меня,
Создам я о закате дня…

А где конец? А нет конца!