Будда подворотен

Жизнь чувствуется в жилах острее под дожди и грозы,
В витках подсознания, полных тайн, камбэк наощупь.
Метанойя скрыта между строк повседневной прозы,
Отыскав ее в себе, перенести потери будет проще.

В бессилии хитроумных, равнодушно зевающих слов
Важнее близость, безмолвное прикосновение рук,
В себе пытающихся удержать тепло остывающих снов,
На шум прибоя променяв каждый городской звук.

Смяв оставленные на рубежах подворотни из картона,
Город ускользает из под ног и из памяти гроздьями.
Впитывая отблески света заходящего солнца в каньонах
Что-то по имени зовет оттуда, из мрака меж звездами.

Панацея для легких — морозный воздух, спущенный с гор.
Манит в птичий полет, в заснеженные вершины Тибета,
Рваться сквозь облака, их мглистые толщи. Наперекор.
И когда-нибудь вместо зимы наступит вечное лето.

Растворяясь в утреннем тумане в поисках Атлантиды
Стать развеянным по ветру, ощутив, что свободен.
Песчаными бурями за горизонтом храня пирамиды,
Остаться на перекрестках вселенной буддой подворотен.

18.04.12 — 30.04.12