Итог
Липкий шарик из сахарной ваты,
Такой белый и сладкий когда-то,
Стал безвкусным от щелочи лет.
От историй любви не болит,
Слишком часто случалась ложной,
Как у всех: позапрошлые, прошлые,
Месяц, год, а порою лишь дни
Восемь лет я в плену сигарет,
Вкусно пахну горелыми легкими,
И конфетой с дурацкой оберткою,
Где названия не разглядеть.
Как итог килобайты стихов,
Лет за десять - десяток хороших,
Из простых, или слишком уж сложных,
Из наивных и грустных слов.
Свидетельство о публикации №112050102574