Вот он сидит у окна,
Окрыленный, возвышенный, гениальный.
Смотрит в даль невидящими глазами,
Нервно курит, стряхивает пепел на пол,
Тяжело дышит, сопит, думает.
И вдруг БАЦ! Пулей к столу,
И пишет, строчит, вяяет.
Бумага дымиться, руки дрожат,
Хвост торчком, усы шевелятся.
Все! Написал, сотворил, закончил.
Теперь отдышаться, успокоиться,
Так, пивко в холодильнике,
Это хорошо, это то, что нужно.
Пару глотков и спать,
Спать до утра...
А на столе останется помятый листок
И несколько глупых строчек.
Что нам до них? Они не для нас.
Мы никогда их не прочтем.
Никогда.
Вот он сидит у окна...
© Copyright: Поэт Хренов, 2012
Свидетельство о публикации №112050102164
Свидетельство о публикации №112050102164
Рецензии