Болезнь

И тошнит, как с похмелья старого ангела…
И крутит, как одурманенного циклопа имеющего один третий глаз…
Может, судьба в пылу любви ко мне и не лгала,
может, этим взрывом мозга был обычный дешевый коллапс.

Мой орел так похож на золотого голубя,
с которым мы путешествуем по следам знакомых душ.
Мое сознание стягивает вниз зеленеющий от тоски плющ,
а кровь непременно выбирает консистенцию солода.

Болезнь несет не просто бред, она киснет сама в себе.
Её белесые тени на призрачно-сладкой воде
путают мои остатки личности, вызывают любовь на бой –
я уже не молчун и не болтун…я просто любой…

Господи, прости мою ересь и гордыню, слабость и враньё,
но сколько уже можно позволять мне дерзить…
и издеваться над самим собой. Потому что нет большей дерзости, чем мнить,
что это Ты издеваешься надо мной. Смотри: ликует вороньё,
я пишу крамольные пророчества уныния.
Сил, правда, больше нет, ну, пожалуйста, вынь меня…
отсюда или куда угодно, только б не в хуже…
я уже никакой, пустой как Нирвана, и боюсь больше не Твоего огня,
а того, что я реально уже не сдюжу…

Дай мне еще капельку своего Прощения, Милости,
а то мне конкретно кажется, что эту канитель уже нереально вывезти…
 

                27 апреля 2012