кто-то пишет про звезды, те, что выше небес,
кто-то про Солнце и Марс.
я уподоблюсь тому, на своей волне, на радио,
кто прослушивает в час.
знаешь, бабушка даже стала удивлена,
тем что я говорю о тебе: о себе,
только знаешь, пока не явится у "нас" в доме,
на чердаке.
а я говорю о себе в третьем лице.
а зачем ему сто пятые сутки,
ему, что добраться хотел.
ждать тот скорый, на пятой минутке,
так и ждать. на тот не успел.
расписанье чиркать, ручкой заледенелой,
кушать раз через раз.
это не бичевание, это удел, того,
что любовь существует,
но где-то там. не у нас.
слушать добрые песни, читать про миры,
думать, что все хорошо.
спрашивать трудно, но "долго ль еще?"
а на завтра (как догадались) разводят мосты.
нет, забудь. мы наверное выросли? жутко.
жаль узнать о тебе, что "ты - я",
ждать тот скорый, который отправится утром, к тебе,
1967 года. 12 января.
***
© Copyright: Марк Тош, 2012
Свидетельство о публикации №112043008754
Свидетельство о публикации №112043008754
Рецензии