Наследство

Я приезжаю летом не в село,
Где все душе сулит добрососедство,
Я возвращаюсь возрасту назло
В почти уже забытое мной детство.

Здесь проступает в памяти ясней
Суровый облик деда Констенктина,
Который знал, как потчевать гостей,
Но не любил вина и никотина.

В его подворье не было гвоздя,
Где б не висело чуда скобяного!
Вот и сейчас, к соседу заходя,
Я трепещу от чувства неземного.

Все как тогда: и провлочек мотки,
И уйма хитрых штучек из металла:
Как будто Время делает витки,
Чтоб возвратиться к Истине устало.

И только нам, живущим впопыхах,
Все кажется, что, счастье заарканя,
Мы движемся. А это – «сущий прах»,
Как бы сказала бабушка Аганя.

В ней не один покоился талант.
Не зря я помню: зимнее ненастье,
Привязанный к хвосту котенка бант
И вздох ее, что бант похож на счастье.

А дуралей кружил у наших ног
И вскоре рухнул на пол, обессилев...
Теперь я понял бабушкин намек,
Хотя сломал немало в жизни крыльев.

Но мне везло. Таинственно везло.
И, веря в это тайное наследство,
Я приезжаю летом не в село,
А в не совсем забытое мной детство.