Слово о времени

Не черный, не красный,
Не белый, не синий.
Лишь только куски невольных усилий.
Без крыльев,
Как брак на заброшенных людях,
Никто их теперь почему то не осудит.
Он играет на бис для пыли и грязи.
Она напоминает бегущего восвояси.
Между ними остается безбожная порочность,
На высоких материях остаются озабоченные.
Безработные плачут о нехватке зарплаты,
Оркестр заиграл о пьяных закатах.
В дыму остается только заплакать
И шоколадные пальцы повисли на платьях.
Мир превращается в конфету без фантика,
Все, как дети, катаются на картингах.
Хочется просто ничего не делать
И задуматься о том, чтоб снять штаны и бегать.

Голые, полные, черные, белые.
А мы все решаем, какие мы смелые.
Горсть пепла в руках от мыла и сажи
И все заявляют о невинности пропаже.
Кто то идет и жует бутерброды,
А кто то бросает куски долларов в воду.
Мокрые люди хотят улыбаться,
Сухие же просят над ними не смеяться.
Город пустеет от паров керосина,
Мы просим у бога сил от бессилия.
Смеемся над собой, вылезая из кожи,
Смеемся над тем, как все мы похожи.
Телевизор, интернет, телефон и чайник –
Это те, кого мы называем «начальник».
Кто то думает, что боль – это сильное пойло,
А кто то считает, что судьба безвольна.

Что есть свобода? Что все это значит?
Что может на пути твоем сильно маячить?
Я скажу тебе, друг, все это ирония –
Все это любовная фантасмагория.
С открыток начинается каждый праздник,
С фонарей рождаются первые проказники.
От гула машин начинается мигрень,
С дивана и чипсов начинается лень.
Линяют все, даже самые умные.
Линяет всё, даже самое лунное.
Под гром карнавалов и мычание болезни
Появляется жир – так видно на срезе.
Страна надышалась железобетоном,
Людей оперируют железным картоном.
А хочется просто унылой иллюзии
И навсегда остаться в этой контузии.